Subida
Estou longe do relógio mas sei que as horas passam como vísceras expostas. Em eterno fingir de vozes cálidas e distantes, enevoadas pelas noites perdidas dos seres. Ainda assim passam, fingindo-se suportáveis. Passam em vendavais de cóleras disfarçáveis. Passam tic-tac, tempo elástico que se encolhe na dor. Passam em demora, porque é de sua índole o arrastar dos répteis, o rebolado assassino das pítons. Passam em ironia, quando os músculos da face se contraem em sorriso profissional e oco. As horas estão inimigas, vingança de agressões idas e avinagradas. Passam em embarcações que sucumbem ao lastro, arrastadas aos esconderijos abissais de oceanos inomináveis, escuridão e claustro. E mesmo lá, no opaco do esquecimento, passam.

Descida
Minutos, segundos, milésimos preguiçosos se assanham em cicatriz, lacrando os segredos da carne, sulcos expostos retomam a pele em sina de cura. As horas caçam o conforto morno do cotidiano e logo desembestam feito naus de velas enfurnadas, espirrando o sal na face curtida de viagem. As horas ganham velocidade de precipício, jorram em queda livre, desenfreadas entre dia e noite, cabelo ganhando branco.